Ian Bostridge ténor

Beau moment de musique, de complicité entre tous, où chacun tenait son rôle, et où l'orchestre n'était pas uniquement présent pour mettre en valeur le ténor.

Un orchestre et un ténor exceptionnel - Une grande chance d'avoir assisté a ce spectacle. A la fin nous en redemandions - Chose exaucé.

Très belle soirée "baroque" avec des musiciens d'excellence, les bis ont été d'une beauté à couper le souffle.

Merci, à billetréduc qui nous permet d'accéder à des oeuvres de grande qualité à des tarifs très abordables et pour des placements EXCEPTIONNELS. Cette soirée du 16/02/05 fut exceptionnelle, la pureté de la voix reste inoubliable et à jamais gravée dans notre esprit...des larmes de bonheur par la vibration et le timbre exceptionnel de IAN BOSTRIDGE est vraiment un moment de pur bonheur et la pianiste est virtuose.... Merci, car dans ces moments là on oublie tout et on se laisse porter par le grand Art qui se fait de plus en plus rare aujourd'hui......

Un magnifique moment dans un lieu exceptionnel. Seul bémol; l'accoustique.

Sa voix est un don de Dieu. C'est un point unique dans l'espace, une étoile qui aveugle les autres. Il est apparu sur scène en avant de la - brillante - pianiste, grand, mince, avec son long cou fin, son visage timide, son complet noir, chemise blanche, chaussures en cuir glacé. Tous le regardaient, inquiets de ce que pourrait produire cette brindille haute et frêle... Et il chanta. Il chanta, sans jamais vraiment s'interrompre entre les lieder, une fois seulement pour avaler une gorgée d'eau, et sa voix était tantôt murmure, tantôt plainte, tantôt clameur, soudain rauque, presque parlée, toujours jaillie d'une source pure, intarissable. En mouvement perpétuel, une main refermée sur le bord du piano, il guidait la musique, embrassait la salle du regard puis le lançait vers le ciel, déboutonnait et reboutonnait sa veste, passait la main dans ses cheveux et son front carressait négligemment le piano entr-ouvert. Et au-devant, la voix, immense, comblant les moindres interstices de la vaste salle dorée. Puis la voix s'est tue, le sorcier est redevenu homme, il a salué, il est parti. Mais est restée cette ombre incommensurable et ailée, ce coeur d'ange ou de démon, ces notes, presque volées, qui sont montées en même temps que de ses lèvres d'une corde étrange, quelque part au fond de l'être ; toute la splendeur de Schubert. Vient alors cete impression pregnante que tout est fini, que plus rien ne saurait exister. Mais tout renaît pourtant, renouvelé, rebâti autour de la silhouette gracile d'un homme frappé au sceau du génie, d'une voix que n'égale pas même le silence. Merci, Monsieur Bostridge ; longtemps encore je verrai votre haute taille vêtue de noir disparaître, lumineuse et fragile, dans la nuit.