Violet

Tout se passe dans un sous-sol froid, lugubre, inhospitalier. Des tapis élimés jetés au sol. Des parois de béton brut, imbibées d'humidité. De vieilles lampes de chantiers dont les lumières, vacillantes, tracent des formes étranges aux murs. Cinq adolescent.es entrent. Ils sont gauches, ils ont le visage peint en blanc et le crâne piqué de cheveux noirs, artificiels. Ils ont l'air de pantins ou de poupées, tout droit sorties d'un mauvais rêve. Ils forment un groupe de rock. Ce soir, ils sont venus pour répéter.

À travers un texte bref et incisif, Violet brosse le portrait sans concession de l'adolescence contemporaine, avec tout ce que cela implique de tendresse, mais aussi de violence et de cruauté. La parole est rare mais toujours précise, comme si chaque mot, chaque silence même entre les mots, avait été étudié, soupesé, sélectionné pour viser juste – c'est-à-dire, le plus souvent, pile à l'endroit de la douleur.